El aeropuerto es suntuoso,
una maravilla moderna;
sobre su dorso
el sol tiene un brillo nuevo,
metálico,
y el cielo es un mar de turquesas
que golpea los ojos.
Los aviones reposan
como pájaros invencibles,
sobre lajas de arenas blancas
y sales marinas.
La brisa acaricia sus parpados,
mientras duermen y sueñan
que han visto a Dios en el cielo.
Son la doce y cuarto del medio día,
y para muchos este es el presente;
pero para mí,
es la visión de un futuro relumbrante,
al que no pude llegar nunca.
Miro por la ventanilla
con la lengua colgando al costado,
jadeando la cálida ironía,
cayendo hacia el piélago celestial
desde la joroba de una calle
insospechada.
Me he convertido en un personaje
excéntrico, arcilla mal cocida
en un letargo de penumbras.
Y sigo mi rumbo
por pasajes etruscos,
entre paredes
pintadas con sangre de toro,
y casonas antiguas,
que se pudren a la deriva,
tocadas por secretos epitafios
que aún no descifro…
Mauricio Escribano.
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